escreva o título aqui.

Quantas vezes você me salvou. De não cair da bicicleta, de colégios de freira, de ter um mau gosto musical. Quantas vezes você me pegou no colo quando o choro aumentava, quando eu me machucava, quando precisava trocar a fralda. Quantas vezes você torceu por mim nas olimpíadas do colégio, na escolha da carreira, no primeiro emprego e até quando me defendi daquele menino gordinho e maior do que eu na piscina do clube. Admiro seus poderes de ativar a super paciência, desintegrar o cansaço pra andar no shopping e fazer mercado, dos seus dedos multiplicadores de dígitos na conta bancária. Na minha, pelo menos. Também admiro seu super conhecimento sobre todos os assuntos, seu super gosto musical e seu super pão com ovo de manhã. E suas ferramentas? Dezenas de utensílios ultra secretos.   Até hoje não sei para que serve aquele scanner de cartão e nem aquela mesa cheia de botão que ficam no seu Bat-escritório. Vovó falou uma vez de quando você era pequeno e fazia de conta qu

Não faz muito tempo que eu via as pessoas pintarem os rostos de verde e amarelo, torcerem com fervor e se emocionarem ao ouvir do Ipiranga às margens plácidas de um povo heróico o brado retumbante. Temo pela nostalgia a frente da saudade e em me tornar mais uma daquelas pessoas que dizem aos sete ventos que no meu tempo era melhor, como se esse espirituoso apego a pátria fosse ficar pra trás com o passado. Não quero perder a esperança. Quero reunir de novo a família e os amigos num caloroso domingo a tarde e ver todos de rostos pintados, vibrando, torcendo e até sofrendo. Sim, sofrendo. Sofrendo a cada ponto e cada jogo perdido, cada medalha inalcançada e cada falha do juiz, colocando ou não a mãe dele na história, pensando em como isso aconteceu e que o nosso time era melhor. Aliás, o maior de meus medos é de que todos paremos de sofrer. Será o fim do último suspiro de esperança. É o desapego tomando conta do que antes chamava-se admiração. Por isso, meu apelo não é pa